В этом году Интернациональный Союз писателей провел новый необычный конкурс в социальной сети «Телеграм». Он был по священ новелле – короткому рассказу с необычным сюжетом и зачастую неожиданной концовкой. В финальный номер «Российского колокола» вошли произведения победителей конкурса. Это яркие образцы жанра, в краткой форме спрессовано множество событий и чувств, а оторваться от каждой из новелл невозможно до самой развязки, которая поражает сознание читателя, а иногда заново освещает весь предыдущий текст. К слову сказать, имена многих участников конкурса известны тем, кто интересуется современной литературой и следит за ее развитием. В то же время рубрика не останется без новых имен.

Но одними новеллами не исчерпывается богатство современной литературы, и «Российский колокол» не позволит себе оставить в тени другие жанры. Вниманию читателей предлагаются рассказы разного сюжета – как предельное краткие, близкие к миниатюре, так и объемные, богатые событиями и психологизмом, а потому находящиеся на грани с повестью; образцы культурологического и критического исследования – причем не только в области литературы, но и касающиеся свежих театральных событий. Ибо культурная жизнь, несмотря на все трудности, продолжается, что не может не радовать. И, конечно же, в журнале почетное место отведено поэзии – поискам формы и разнообразию содержания.

Приятного чтения! До новых встреч в новом году.

Современная поэзия

Лариса Желенис

Родилась в городе Дебальцево Донецкой области. Окончила Ленинградский технологический институт им. Ленсовета и Литературный институт им. А. М. Горького (семинары Владимира Цыбина и Владимира Кострова).

Публиковалась в журналах «Наш современник», «Молодая гвардия», «ВЕЛИКОРОССЪ», «Дон», «Литературная учёба», «КРЫМ», «Луч», «Полярная звезда», в «Петербургской газете», в других печатных и интернет-изданиях. Лауреат конкурса «Таланты земли Ярославской», посвящённого 1000-летию Ярославля (2010 г.), вошла в лонг-лист поэтического конкурса им. Павла Беспощадного «Донбасс никто не ставил на колени» (2014 г.). Победитель международного литературного конкурса «Славянская лира – 2021».

Автор пяти поэтических книг, член Союза писателей России. Живёт в Ярославле.

Клеверный край

Где же ты, мой забрызганный росамидетства краешек – клеверный край,где воюют дожди с сенокосами,а в июле – малиновый рай,где босыми ногами изведанаколких тропок весёлая боль,где явилась, откуда – неведомо,к тишине и раздолью любовь…Разверни мне свой ситцевый, розовыймедоносных лугов лоскуток,поздоровайся веткой берёзовой,подари весь в иголках грибок,раскачай мне качели – и снова яполечу над землёй без труда,засверкают, как шишки сосновые,оттолкнувшись от пяток, года!

«Осветил тонкий луч из окошка…»

Осветил тонкий луч из окошкапоминальную в храме свечу.На церковной скамье дремлет кошка,посижу вместе с ней, помолчу.Отрешённо увижу сквозь пламяв череде уплывающих летлица тех, кого нет уже с нами,ликов благословляющий свет.

«Над прялкою дремлет Бессмертье…»

Над прялкою дремлет Бессмертье…Столетья пронзая насквозь,под пряжей земной круговертипульсирует, крутится ось,вплетая ветра и травинки,и судьбы, и лунную пыль.Здесь в самой безликой былинкенетленная теплится быль.И кто-то во мне – так неявствен,несмел, неуклюж и непрост,глядит с вековым постоянствомв долину потерянных звёзд.

Маме

Мой поезд тронул с места,стремясь в густую мглу.Луна кусочком тестаприклеилась к стеклу.Мне вновь рисуют грёзытропинку у двора,где мамину берёзубаюкают ветра.А в доме – и ватрушки,и добрые дела.Здесь сказка под подушкойдавным-давно жила.Там, с мамой – как обычно:и кошка, и покой.А волосы привычноиспачканы мукой…

О моём отце

Отец любил компанию, был весел,и вспыльчив был, и много знал, умел.Мне в детстве вместо колыбельных песенвоенные, о Родине он пел.Я под «Морзянку» засыпала сладко,и снился мне орлёнок в вышине.А папа слёзы вытирал украдкой,и эти слёзы проросли во мне…О, почему отчаянно люблю я,когда вдруг сердце просится на взлёт,услышав с детства музыку родную?То папина душа во мне поёт!

«Разорван день на тысячи дождинок…»

Разорван день на тысячи дождинок,и жизнь разорвана на тысячи дождей.Дождя и солнца вечный поединокв природе и в душе моей.Зачем на смену солнцу непременноприходит дождь, когда его не ждёшь,зачем любви лучистой, откровеннойвослед журчит дождями ложь?Чья капля станет первой, чья последней —уносит всё небесная река.И вновь идут по солнечному следу:я, ты, любовь и облака.

Ледяные часы

Сосулька растёт под карнизом,роняет слезу на балкон.На лучик точёный нанизансверкающий солнечный звон!От брызг, от весеннего светапрохожие морщат носы.Срываются капли, и к летуспешат ледяные часы.Накапливает и считаетживые секунды весна.Сосульку, смеясь, разбивает,как чашку на счастье, она!

Ева

Уходить от тебяне хочется.Да меня просто —нет!Но за кротким дождёмполощетсяхлопотливый рассвет.Я толкну тебя в бок,полусонная —«дорогой, мне пора».Появлюсь поутру,влюблённая,… из ребра.

«Спасибо, что ты меня встретил…»

Спасибо, что ты меня встретилна полутёмном перронеименно в этом столетии,прибывшую в этом вагоне.Пусть не разберёмся мы, дети,в огромном судьбы расписании —самый счастливый на светебилет выдан в кассовом зале!..

На зеркальных дорогах

Зеркальные дороги…Куда ведут они?Когда дожди и вьюгии встречные огни.Мы – только отраженьябольшого бытия,великого движеньяна шарике «Земля».И каждый в жизни встречныйслучайно, вразнобой,становится навечнои смыслом, и судьбой.

«До рожденья жила я в раю…»

До рожденья жила я в раюробких образов, мнимых движений.Узнавала я душу своюв миллионах других отражений.Я была для себя двойником,запредельного звука частицей,но подземным лесным родникомторопилась наружу пробиться.Рай исчез – прорвалось, растеклось,расплескалось пространство эфира.Криком первым моим началосьдля меня сотворение мира.

«В яркой майской сини…»

В яркой майской синиоблаков прохлада…Я могу быть сильной,но сейчас – не надо.Где-то в небе прочерквместо нашей встречи…Не умеем – проще,не умеем – легче.У черёмух веткиобломали в мае…Эх, прожить свой век бы,горести не зная!

О вдохновении

Пусть не смолкает музыка во мне,морозом жарким обжигает, лечити дарит наяву или во снес моей любовью солнечные встречи!О, испытай такой озноб, душа,когда без сил ты молишь о спасениии чутко замираешь, не дыша,пред неизбежным шквалом вдохновения!

«Лёгкий бег секундной стрелки…»

Лёгкий бег секундной стрелкипо дорожке невесомой —это Время, словно белку,посадили в колесо мы,и минуты сочинили,и построили Пространство…Мир на части разделили —потеряли постоянство.

«Откуда во мне столько страсти…»

Откуда во мне столько страсти,бушующей, как океан?И горько-солёное счастьевнезапно, как смерч, ураган!Из пены какого прибоя,забыв, что ей тысячи лет,рождённая мной и тобоюлюбовь появилась на свет?!

О счастье

Если счастьем вдруг сияю,то раздать его не жалкохмурым утренним трамваями клюющим крохи галкам,передать свою улыбкуудивлённым лицам встречным —пусть продлится в мире зыбкомто, что не бывает вечным!

«Сочтённые веками…»

Сочтённые векамиминуты и часыуложены виткамив старинные часы.Качнувшееся бремя —как маятник, мораль…Свернувшееся время —гремучая спираль.

«Cмерть плывёт под чёрным парусом…»

Cмерть плывёт под чёрным парусом:«Эй, под белым! Не зевай!»Люди лезут к верхним ярусам,люди делят каравай…Сухари там или пряникиу судьбы? Ад или рай?Всё равно мы на «Титанике»,кого хочешь выбирай!..

След

Пусть отдалился самый близкий —всё так же солнышко встаёт…И в путь свой верит в сильной высиплывущий тихо самолёт,где след вскипает пеной белой,а после тает без следа!Зачем пытаюсь неумелооставить что-то навсегда,запечатлеть в большом пространствена хрупком жизненном путикипящее непостоянствовсего, что в силах расцвести,перетекающее времяот нашего небытияв банальность вечной теоремы,в которой ты, она и я,зимы холодные шептаньяи радость – вдруг, наперекор,от были к небыли метанья,спокойный счастью приговор?!Но славлю белое кипеньев садах, когда царит весна,неповторимые мгновенья,когда душа обнажена!

Портреты

Каждый день мы рисуем друг друга,может быть – невпопад.Ошибаемся, ходим по кругуи творим наугад.Кто-то больше похож, кто-то – меньше,иногда сходства нет!Миллионы мужчин и женщин:каждый – чей-то портрет.Создаём и не ведаем сами:как портреты живут?Мнится – нашими смотрят глазами,наши песни поют…Только кто-то за гранью искусства,зная день, зная час,как шедевры, заветные чувствадорисует за нас!

«Жить надо – как в последний раз…»

Жить надо – как в последний раз,ведь ничего не повторится!Смотри, вот снова день угас,и песню допевает птица.А ты забыл, ты не успелсогреть кого-то словом нежным —и белый ангел улетел!Но разве это неизбежно?..

Просите у небес

Просите у небес!..Просите,достигнув Стикса страшных вод…Является тогда Спасительи крепко за руку берёт.Вновь глыбы мрака исчезают,вновь лики Смерти далеки,а звёзды нежными глазамиглядят из-под Его руки.Его дыханьем веет ветер.Он – в разговорах соловья.Он – в лучшей музыке на свете,что знала, да забыла я,что волжскою волною шепчетили в лесу шумит сосной…И День мой расправляет плечи,и Жизнь моя опять со мной!

Всё – только жизнь

Пока жива, я благодарна будупод ярким солнцем и в кромешной мглевеликому, немыслимому чуду —дышать, любить, смеяться на земле.И людям – за нечаянные встречи,за роскошь взглядов, за переполохдуши счастливой в синий лунный вечер,за то, что в каждом проявился Боги вёл меня тихонько за собоюполянами цветов, долиной слёз.Я принимала всё, роднилась с болью,я жить училась набело, всерьёз.И все мои открытья и ошибкимне под ногами выстилали твердь.И пусть туман вокруг, от горя зыбкий,всё – только жизнь,лишь часть от жизни – смерть…

«Ты его не ищи, не ищи!..»

Ты его не ищи, не ищи!Пусть за окнами дождь суетится,пробегают зонты и плащи,расплываются пятнами лица.Может, сам он себя потерялв городском металлическом лае,а сегодня вода сентябрядаже след его заливает…Он, быть может, оставил себяна другом берегу ненастья —там летят журавли, трубяо своём возвышенном счастье,и уносит его мечтыв поднебесье апрель крылатый,и так солнечно веришь ты,что найдёт он себя когда-то!

Поздней осенью

Я как будто ослепла – не вижуни вечерней дороги во мгле,ни дождя, ни упавшего ниженеба, скомканного по землеодеялами жёлтыми листьев…Почему я не вижу, кудауплывают, как птицы по выси,перелётные наши года?Через юность, от зрелости к детствуэти птицы на память маршрутзнают свой, и сжимается сердцеот прощальных осенних минут.

Павел Карташев

Театральный режиссёр, поэт, критик. Художественный руководитель театральных проектов Национальной ассоциации драматургов (НАД).

Родился в Новосибирске в 1971 г. Провёл детство и окончил школу в Бельцах Молдавской ССР. После службы в армии окончил Новосибирское государственное театральное училище по специальности «актёр театра и кино» (мастерская А. С. Кузнецова и Т. И. Кочержинской) в 1998 г. и РАТИ-ГИТИС по специальности «режиссура музыкального театра» (мастерская Р. Г. Виктюка, диплом подписан Е. В. Образцовой) в 2003 г.

На профессиональной сцене дебютировал в 2010 г. спектаклем «Чайка» по пьесе А. П. Чехова в рамках Экспериментального проекта Театра Романа Виктюка по личному разрешению О. П. Табакова на Новой сцене МХТ им. А. П. Чехова.

Ночь. Пять утра. На Патриарших

Ночь. Пять утра. На ПатриаршихГлазницы фонарей в воде.Шаги глухи по листьям павшим.Сентябрь, ты – эхо снов людей.Москва внимает тихо ночи.Звук редкий раннего авто.Не спится Бегемоту, впрочем,Да и Фагот не спит давно.Мессир на лавочке прилежноВыводит тростью письменаПо чёрному холсту аллеи,И – просыпается Москва…

06.09.2011

Из жизни апельсиноff

Апельсиновое сердцеВ кожуре незащищённой.Апельсиновое сердцеВыжимает из себяКапли грусти золочёнойПо спирали красно-чёрной.Апельсиновое сердцеЗаболело не любя.Апельсиновое чувствоВ ореоле чёрно-красном.Апельсинового чувстваКисло-сладкий ароматВ жёлтом сумраке ненастномРастворяется напрасно.Апельсиновое чувствоПожирает чёрный яд.Апельсиновые мыслиВ сочно-жёлтых одеяниях.Апельсиновые мыслиЗасыхают день за днём —Заплутавшие в названиях,Подуставшие в скитаниях.Апельсиновые мыслиКрасным гасятся огнём.Апельсины, апельсиныК этой жизни равнодушны.Апельсины, апельсиныВ чёрной пенятся крови!В жёлтых мантиях воздушных,В красных аурах бездушных —Поколенье апельсиноffПогибает без любви…

14–25.03.2007

Где-то в усадьбе Абрамцево…

Где-то в подмосковной усадьбе АбрамцевоНа берегу озера (с затонувшим Китежем?..)Меж старых сосен и построек девятнадцатого векаХодят невидимые Врубель и Васнецов,Левитан и Коровин.Пишут картины Серов и Нестеров,Репин и Поленов.Что-то поёт ШаляпинБлагодарно внимающему Мамонтову.А Щепкин учит новую рольБлиз задумавшегося о чём-то ТютчеваПод мерное чтение ГоголяСвоей новой вещи АксаковуПод одобрительным взглядом Тургенева.Где-то в Абрамцеве, на пути из Москвы в Лавру.В девятнадцатом веке, в двадцатом и ныне.Где-то меж Радонежем и Сергиевым Посадом —Там, где Флоренский, Розанов и ДурылинПродолжают общаться между собойВ нескончаемые дни начала1919 годаОт Рождества Христова.Дыхание великих имён.Сердце русского искусства.Пульс русского космизма…

05.08.2017

Бергман и Антониони

Ингмар Бергман умер на острове Форё.Ему было 89 лет.На маленьком шведском острове ФорёУшёл из жизни великий человек.Микеланджело Антониони умер в Риме.Ему было 94 года.В городе, куда ведут все дороги, в РимеНе стало выдающегося представителя человеческого рода.Бергман родился в старинном городе Уппсала в Швеции 14 июля 1918 года.Антониони родился 29 сентября 1912-го в старинной Ферраре на севере Италии.Два этих гения, с севера и юга Европы, сняв земные сандалии,Ушли от нас в один день: 30 июля 2007 года.Словно договорились (неужели договорились?) снять вместе кино —Там, за гранью смерти и жизни! И так хочется верить в бессмертие, но…

15.03.2016

Рассвет на Новом Арбате

А впрочем, дело к ночи…Становятся корочеДни осени и года, часы судьбы моей.Октябрь сдвинул брови, на пасмурность охочий,И кофе как причастие в чуднoм восторге дней.В костюмах пилигримовБегут куда-то тучи,Хранящие предания о летних вечерах.Чеканят лужи-очи шаги – монеты точно —Ослепших на безлетье прохожих: чах-чах-чах.А небо дышит влагойИ солнечным кредитом,И арфой дождь натянут к асфальтовой земле.Всё чинно и чванливо, как президента свита,И зыбкостью момента так чавкает в душе…

02.10.2011

Последнее послание

Как по облаку,Да над пропастьюПо любви идуВ невесомости.Ты прости меня,Если что не так.Пожалей меня,Мой любимый враг.Приласкай меня,Мой желанный друг.Защити меняОт сердечных вьюг.Крепче смерти тыПолюби меня —Выше ангеловВознеси любя!Ты укрой меняСвоим вещим сном,Напои меняЗабытья вином.Помолись обо мнеПеред Силами.Повстречай меняЗа могилою.Ты Небесное моёНаваждение.Сердца любящегоСновидение…

17–20.01.2007

Первый псалом Давида

Опыт современного поэтического перевода

Первого псалма святого царя и пророка Давида

(1000 лет до Рождества Христова)

Стократ тот счастлив, кто не ходитНа заседания лжецов,Чей путь земной не хороводитС путями грешных мудрецов.И кто, объятый страхом Божьим,Среди развратников – чужой,Кто волю возложил к подножьюГосподней Воли неземной.И кто, забыв усталость тела,Облекши правдою чело,Зрит совершенство Его делаОчами сердца своего.Сей будет дереву подобный,Плоды несущему в свой час,Чьи корни омывают волныПотока истинного в нас.Дела что листья – не увянутУ древа оного вовек.Ходящий в Боге – не обманут, —Стократ тот счастлив человек!Не так – лукавые от мiраВ гордыне суетной своей.Их путь за миражом-кумиромРассеется в тумане дней.Пред Судиёю жизни сущей,В миг обнажённости души,Отнимется у неимущихПо их делам в угоду лжи,И будут души нечестивыхВзывать ко Господу с мольбой,А праведники молчаливоОтринут грешников рукой.Творец невидимых и явныхУму неведомых мiровЕдиный знает вехи правыхИ сокрушит греха рабов.

09.02.2012

Кораблик веры

Поэтика немого чувстваТечёт поэзии ручьём,И в лет прожитых водоёмВпадают выдохи искусства.Душа (ах, знать бы, что за зверь…)Плывёт корабликом по водамНавстречу счастью и невзгодамПод парусом: «Не знай, но верь!»И судно ветхое моёДрейфует сонным истуканомС давно ослепшим капитаномИз смерти в вечное житьё.

16.11.2011

Москва-река, конечно, не Гудзон

Оксане Ф.

Москва-река, конечно, не Гудзон.Кутузовский проспект – не Пикадилли.Слова и люди стайками рептилийСнуют в трущобах ада – жуткий сон.Не разобрать пророческой тоскиВ пергаменте седого манускрипта.Печать судьбы «небесного вердикта»Хранит Творца суровые мазки.Нет континентов, стран, эпох и званий.Шум времени хоралом суетыПоёт гимн Богу.И твои черты —Земного ангела —Тайник моих желаний…

09.01.2012, Москва

Песня прощания

последний эшафотпоследний Рубиконпоследнее прощайпрости, но не прощай!последствия уделпредчувствия глотокпоследний самурайпостой, но не прощай!песочная рекапесочный человекпесочные часыпрости, но не проси!последний сделан шагпоследний съеден плачпоследний соткан сонпрощай, но не… прощай…

21.04.2007

Круговерть жизни

Записки на манжетах

Океан. Вода. Вино.Позабыто всё давно.Небеса. Снежинки. Лёд.Беспредельный Неба свод.Твердь земная. Соль Земли.Были люди и ушли.Души. Карусель Миров.Безымянность наших снов.Чувства: ненависть, любовь —Всё, что возродится вновь.Память – пыль. Желанья – дождь.Жизнь – трава. Иное – ложь.

06.09.2011

О бесконечности

Внутри меня бесконечность.И я бессмертен.Любовь моя тоже бессмертна.Ведь нет же у любви и Вселенной границы.О, как же мудро сотворён Космос! —Математическая гармония мыслей и желаний.Но без людей я ничто.Мировая Душа больше моей, но устроена так же.Понять невозможно.Прочувствовать – да.

2011

Дикое одиночество

Я – Дон Жуан,я принц и царский сын;звено в цепи бунтующего рода.Я гений, несказанный пилигрим,я точка на вершине небосвода!Я одинок,и одинок во всём.Я друг поэтов и прекрасных женщин.Усталость накопившихся времён…Я – схимник мира и земной отшельник.Как много «я»:где «я» и где «не я»?!В чём жизни смысл и роль моя – какая?Кто бегло пишет драму бытия?Играю ль в жизнь или живу, играя?Ответов – нет.И сколько ни прошуоткрыть мне тайну моего рождения —спят тихо звёзды, завернувшись в тьму,и нет ни в чём, кроме любви, спасения…

30.11.2007

Сергею Довлатову

Осмысленность довлатовской страницыУтюжит душу сладостной рукой.Стиль прозы порождает мир иной —Цилиндр, трость и грубость власяницы.Под звёздным небом «боги алкоголя»Взалкали, заплутавшие во лжи.Сон правды по-над пропастью во ржиОмоет разум странного героя.И время остановится… И пустьЯ не увижу торможенье века.Лишь билось бы ты – сердце человека, —Вселяя в жилы чеховскую грусть.

17.03.2011

Елена Миронюк

Родилась 25 ноября 1974 г. в г. Находке Приморского края. После окончания школы училась во Владивостоке и в 1997 г. окончила Дальневосточный государственный технический университет по специальности «архитектура». Была дизайнером мебели, дизайнером интерьеров, больше десяти лет работает архитектором. Замужем, двое детей.

Первые стихи написаны в школе в 1991 г. Долго писала «в стол». С 2016-го стала делиться стихами в соцсетях под своим именем и никнеймом mirlena. В 2018 г. опубликовалась в трёх сборниках поэзии. В этом же году на фестивале «Всемирный день поэзии» вошла в десятку по Дальнему Востоку (г. Хабаровск). С 2019 г. участвует в ЛИТО «Литера N» и городских фестивалях «АRTЗАЛИВ», выступает со своими стихами на городских поэтических мероприятиях. В феврале 2021 г. разделила 3-е место в конкурсе поэзии «ИСП в “Телеграм.».

Слово живое и мёртвое

Предать слова бумаге

Предать слова бумаге, как забвенью в форме книги,Упрятать в томик словно в гробик их,Печать для слов – рождение или вериги?Овеществление добавит жизни в стих?Предать слова – бумаге не доверить мысли нить,Не отпечатать на листе изгибов слова вены.Бумага – больше, дольше нас. Хоть так себя овеществить:«Я есмь!» Как будто недостаточно мы бренны.

Слова живые

Открываю рот,Выпускаю на волю слова,Выдыхаю смыслов полёт:Вот мотыльки, воробьи, соваОбманчиво мягким летит комком;Над израненным в алое языкомОстрокрылым звоном снуют стрижи,Слова-поцелуи, слова-ножи,Зaговоры, заговoры, протестов флаги,Изменяют структуру воды и выражение лицИ, оседая в памяти, жидким металлом жгут.Но на мятом клочке бумаги,Позабытом среди страниц,Найдутся уже не намии дольше нас проживут.

Слова мёртвые

Если что-то не названо, будто его и нетВ этом мире, молчи – и не выйдет оно на свет.Мы Харону в оплату вместо остывших во рту монетСлова принесём в зубах как молчание хранить обет.Мёртвые – это нескaзанные слова,И они, как каменные голыши,С молчаливым холодом падают наСамое тёмное дно душиИ скрываются там, больше свету не веря,За «закрыто-забыто» – тайные двери,Уползают поглубже в беспросветные дебри,Словно в смерть уходящие дикие звери……Нет весомой причины,Чтобы есть мертвечину,Прикрываясь личинойСнобизма и ханжества.Мёртвое слово – забытое,Водами Леты запитое.Как то слово, в кавычки закрыты мы,Но всё ещё живы, кажется.

Слова-семена

Слово – миров провокатор,Но может быть суррогатом,Усилителем-глутаматом.Оно – отпечаток идеи,От Слова вибрирует атом!Но мой видеорегистраторЗнает, как я ругаюсь матом,И Слово решает – где я.Мы реальности нашей прокрустово ложеЛовим словами, меняем всласть,Но в смысл чужой незаметно можемСловом, словно в капкан, попасть.Чувства все и предметы называем словами,Выражая эмоции в текст и в стих,Но наши слова прорастут семенамиИнтерпретаций миров чужих.

Стрелки

Стрелки – тонкие ножницы – время стригут,словно крыльями – лёгкие птицы.Время крошится, птицы клюют:Цифры, минуты, нули, единицы,Да и нет, ты и я.Незаметно всё склёвано тихимШустрым тик-так воробьём.Что теряем и ищем себяМы по крошкам чужим,Все когда-то поймём.

Наталья Романова

Родилась 22.01.1982 г. в Лугaнске.

Кандидат филологических наук. В 2014 г. получила литературную премию «Молодой Петербург». Первая книга (поэтический сборник «Жива в словах») вышла в Луганске в 2010 г., вторая (сборник публицистики «Турникет») – в Петербурге в 2015-м.

«Живу над аркой – будто бы лечу!..»

Живу над аркой – будто бы лечу!Теперь любое горе по плечу.Хоть плечи подозрительно остры —Сутулые старушки, две сестры.Малы, малы, как этот малый дом,Что по каналу движется с трудом.Внутри мелькает мой прозрачный быт,В котором сердце больше не болит.А ночью по горбатой мостовойСтихи мои уносит домовой.И я вдогонку медленно лечу,Лечу, пока совсем не замолчу…

Родительский дом

1 2 3...6 >

На страницу:

Перейти

1 из 6